TERCERA SALIDA -

Poema XXI

2010-11-06T13:58:00.001-07:00

Manoseando el susurro
del templo y sus sonrisas,
conteniendo el humo
eran tiempos de otras vidas,
eran los clavos en el agua
tirando besos al aire,
ahora te podés ir a la concha de tu madre.

Poema Pelotudo

2010-10-30T11:56:00.000-07:00

Yo no sé que tiene ella
pero sé lo que no tengo yo,
lo que me falta es ella
y sin ella no soy yo.
Quiere explicarme que salir de adentro
es meterse un poco afuera,
le explico que la quiero
y que entienda lo que quiera
Piensa que estoy cansado
de todos los golpes,
pero de golpe estoy cansado
de todo lo que pienso.

Néstor Kirchner Y el Censo (HUMOR)

2010-10-27T13:53:00.000-07:00

Cristinita, amor mío, llegó el censista. -Dijo él, y abrió la puerta. -OH! pero qué lindos uniformes que le dieron a la gente del censo, tela negra y una hermosa guadaña... pase, por favor pase.

Complicado al pedo

2010-10-22T14:51:00.001-07:00

Costeando el mar un caminar
con recuerdos que cabecean,
pasadeando al paseo
que enmanados, allá, lejano
palabreando de menos la sinceridad,
simplificando:
fue felicidad.
Así que caben dudas en el fue,
tal vez porque costea un caminar
de pasear el recordar.
Un admitir que el está
ya no está.
Perdida la tristeza de la pérdida
para paso tras paso
hacer que no otoñe
los ayeres, los hermoseantes,
las sonrisas fotografíadas,
en olvidador que hace piedra
a los siempres, a los nuncas.

Boludez

2010-10-18T18:49:00.001-07:00

Que boluda que es la gente…
Que boludo que soy yo,
Cuantas veces el helado en la frente,
Cuantas veces con la misma piedra cayó
El boludo que no aprende
que dos más dos no es cuatro,
la resignación siempre presente,
en los finales de las historias de amor
entre boludos como vos y yo.

Soy boludo,
Y canto a mi futuro,
Entiendo cuando algo es duro,
Porque le di con la cabeza.
Soy boludo,
No pregunto no me contestan,
Respiro ergo existo,
En medio del campo la maleza.

SON 624 PALABRAS (LEA Y OPINE QUE ES GRATIS)

2010-09-07T18:26:00.000-07:00

Mauro está enamorado. Perdón. Mauro estaba enamorado. Ahora está enfermo.
Iba por la calle, llegando tarde, y una chica con una cara que le resultó familiar venía en la dirección opuesta. O tal vez él llevaba mal su camino.
La conocía. No la conocía. Se parecía a alguien. Nunca vio a nadie parecida. Tal vez simplemente la imaginaba así antes de cruzarla por la calle. En dirección opuesta.
Decir algo. No podía. No pudo.
Hola, dijo ella.
Mauro se quedó petrificado, no de miedo sino de decisión. Ahora hablaría con ella.
Hablaron. Muy bien.
Ella buscaba un amigo. Esa era la dirección contraria a la de Mauro.
Vinieron las noches en que pensaba en ella.
Noches objetivas. Duraban cada minuto un minuto, el problema era que él miraba los números rojos de su despertador pasar uno por uno.
Estás flaco, le dijo alguien en el trabajo. Esa persona quería saber qué le pasaba a Mauro. Varios días que Mauro trabajaba mal, que no llegaba a tiempo, que tenía la cara de una persona que hace un mes que miró televisión ininterrumpidamente.
Apenas dos semanas desde el comienzo.
Otra confesión en un bar. Primero a sus amigos. Pablo, Javier, Nahuel.
Rompele la boca de un beso. Pablo.
Resignate. Javier.
Hacete el amigo. Nahuel.
Pasó una semana. La cruzó por el Facebook y chatearon un par de cosas sin importancia.
La compañera de trabajo otra vez le dijo que estaba flaco. Esta vez agregó una invitación a cenar.
Vas a tener sexo, ¿cuál es la mala noticia? Pablo
Distraete de toda esta historia, salí con ella. Javier
Decile que no querés cenar con ella. Nahuel.
Antares es un lugar excelente. Buenas cervezas artesanales, comidas elaboradas, un ambiente cómodo.
Empezó a contarle la historia a su compañera.
¿Cómo es ella? Preguntó.
Es como la que está entrando ahí, respondió Mauro y señaló la puerta.
Es la que estaba entrando por ahí. Otro. Sonrisa de ella, y del otro también. Se sentaron a unas mesas de distancia.
Vas a tener sexo, ¿cuál es la mala noticia? Recordó.
Distraete de toda esta historia, salí con ella. Recordó.
Decile que no querés cenar con ella. Recordó.
Mauro deslizó su mano sobre la mesa y acarició la de ella.
Durmieron juntos. Mauro y ella. Ella y el otro.
Un par de días más tarde. La cruzó por la calle. Ella fue indiferente.
La cruzó en Facebook, ella no respondió mensajes.
La llamó por teléfono. Tampoco.
Mauro fue hasta la casa y rompió los vidrios a piedrazos. La siguió hasta un bar e hizo correr el rumor que ella era una prostituta en busca de clientes. Muchos fueron y le hicieron ofertas. Ella estacionó su auto y el lo cruzó de punta a punta con una llave como si esa fuese su firma. Esparció combustible en el jardín y lo encendió. Fue por detrás y le vació un balde con pintura sobre la cabeza.
Un par de días más tarde llamaron a la puerta de su casa. Mauro abrió y había un tipo de uniforme. Lo condujeron a la comisaría. No quiso declararse inocente.
¿Por qué? Pablo.
¿Por qué? Javier.
¿Por qué? Nahuel.
Ya estás más gordito parece que estás comiendo mejor, ¿a dónde podríamos ir el sábado?
A ningún lugar. Respondió.
Vamos, decíme por qué hiciste todo eso. Pablo.
Lo contrario del amor no es el odio sino la indiferencia. Él.
Vamos, decíme por qué hiciste todo eso. Javier.
El amor y el odio se parecen demasiado. Él.
Vamos, decíme por qué hiciste todo eso. Nahuel.
Quería que por lo menos me odiara. Él.
Es una forma de tener en cuenta al otro parecida al amor, dijo su compañera de trabajo justo cuando la camarera apoyaba los platos sobre la mesa.

Se suspendió la novela

2010-08-26T18:28:00.001-07:00

Yo era un tipo feliz
cuando era un tipo feliz,
Tenía mate y azúcar,
Una computadora con Internet
Qué más puedo pedir.
Tenía una chica que decía hola
Decía hola y se sacaba la ropa,
se vestía y se quedaba
De sábado a miércoles
Y los mates más dulces
Esta chica que decía hola,
me cebaba.
Tenía cuatro paredes
Y un suelo que era el techo de mi vecino,
Y un techo que era el suelo de otro vecino.
Tenía los recuerdos de mañana
Y para cumplirlos la ayuda de un amigo,
Con la pequeña ayuda de mis amigos.
Una cámara de foto con lente de ojo de pez.

Capítulo 6

2010-08-02T18:15:00.000-07:00

-Hace dos semanas que debería haber estado por aquí. Me dijo el que vendía los boletos del tren.

-¿Qué?

-Usted tendría que haber estado comprando este boleto hace dos semanas atrás.

-¿De qué me está hablando?

Usted sabe que sería un insulto a la literatura si le repito por tercera vez lo mismo. -Dijo el vendedor de boletos y luego continuó: -Pero me llama la atención que no entienda lo que digo… cuando una persona se retrasa y no se da cuenta de eso es porque hay un problema grave.

Iba en el tren repasando el diálogo que tuve con el vendedor.

Lo seguí repasando mientras acopaba los pies en la estación.

Caminé un par de cuadras cuando sonó el primer disparo.

¡Hija de puta! Me gritaron.

El vendedor tenía razón, fue lo primero que pensé apenas empecé a correr en dirección a mi espalda.

-Usted está completamente equivocada, -dijo el vendedor. -Las cosas se retrazaron, y la gente se confunde, mire toda esta gente que está esperando el tren... son lectores de su vida. Ahora las cosas se van a complicar más, ¿por qué se retrasó? Acaso le ofrecieron dinero por su vida, acaso estuvo muerto.

Me sentía como una mosca posada sobre las hojas de un libro ajeno.

Para entender más o menos de donde viene esto y a donde va, lea el capítulo tres

El diario habla de nosotros!!!

2010-07-07T16:58:00.000-07:00

Apareció este artículo en el Diario La Capital,
ciudad de Mar del Plata.
Hacé Clic AQUI

Capítulo 5

2010-07-05T19:33:00.001-07:00

Iba corriendo por esa calle empedrada y oscura cuando me di cuenta que iba corriendo por una calle empedrada y oscura. ¿Qué estoy haciendo?
No tuve que detenerme para responderme que lo que estaba haciendo era simplemente huir. Pero sí empecé a disminuir mi marcha cuando me di cuenta que huir no siempre significa salir corriendo para el lado al que apunta nuestra espalda. Yo no tenía ni idea de dónde había provenido el disparo, pero tampoco necesitaba averiguarlo. Huir era la opción. Pero tal vez no estaba huyendo, sino acercándome a la persona que apuntó a mi cabeza y tuvo mala puntería.
Ya era un trote lo mío. Ni hablar de la respiración agitada, ni de las piernas al borde de un ataque de calambres.
Fin.
Sí, era el fin. Entonces extendí mis brazos y esperé a que la persona que estaba tratando de matarme sea iluminado por alguna divinidad y me diera justo en la frente. Cosa que no sufriera.
Si tan solo fuera como ese tipo que se para en las vías del tren, me dije, simplemente me matarían y mañana estaría otra vez viva.
Alguien me tomó del brazo. Y me arrastró hacia una oscuridad sin viento.
Era una pequeña habitación. Era imposible tratar de dimensionarla, era simplemente una mancha negra.
-¿Qué hace por este barrio? –Me preguntó una voz de una mujer.
-Vine para averiguar algo sobre ese tipo que se suicida todos los días. –Respondí.
-La van a matar…
De golpe se hizo la luz. Una mujer anciana contra una pared con la mano justo en la perilla de la luz fue lo primero que vi. Atravesó la habitación de paredes de chapa y cartón y piso de tierra, y cerró las cortinas que eran unos trapos viejos con algunos agujeros.
-Que no vean la luz…
-¿Y por qué van a matarme?
-Por que no es de aquí…
-¿Sólo por eso? –Pregunté. –Es un barrio poco tolerante.
-Y porque viene a buscarlo.
-Yo no vengo a buscar a nadie, vengo a ver cómo ponen un muñeco todos los días delante de las vías.
-Nadie llega a este barrio por casualidad… ¿Cómo llegó hasta aquí?

Para saber cómo llegó nuestra protagonista hasta este barrio lea el próximo capítulo el lunes 12 de Julio.

Capítulo 4

2010-06-28T17:51:00.000-07:00

-¡Vayamos!, -respondí. Y este hombre me miró sin creérselo. -Pero antes dígame su nombre.
-Mis amigos me dicen Tuqui, pero puede decirme Néstor.
Un par de horas antes no me hubiese imaginado que conocería a un tal Néstor, que llegaría a la comisaría, que tendría que correr por una calle oscura, que revelaría un engaño nacional, que me haría pasar por periodista, y que me pararía en las vías del tren.
Salimos y en la calle los restos de la lluvia. Al primer paso una baldosa floja que salpicó mi pantalón.
-Esa persona se suicida todos los días, -dijo Néstor, -y siempre lo hace a la misma hora.
-Entonces mañana será otro día.
-Puede averiguar un poco más si se toma el 571 que va para el lado del puerto.
-Podría…
-¡Al final te volviste toda una periodista!
Claro, recordé parte de mi infancia. Recuerdo muy bien aquellos tiempos. Mi padre me pasaba a buscar a la salida del colegio con mi hermano mayor para ir al café. Allí él jugaba al poker con otros tipos y yo me aburría sola en una mesa.
¡¿Qué linda nena?! Recuero que un tipo me dijo al verme sentada ahí. Y yo como toda niña tímida no dije nada. ¿Qué querés ser cuando seas grande? Me preguntó.
Periodísta, respondí no porque supiera que el periodismo era una carrera interesante, sino porque veía a esas mujeres impecables en los noticieros, con caras serias y hermosas. Yo quería ser así cuando sea grande.
Periodista, recuerdo muy bien esa respuesta. También lo que siguió después. ¡Hijo de mil putas, la puta madre que te parió, gringo de mierda, estás carteado, tramposo hijo de puta! Recuerdo que eran esas palabras, no el orden.
La imagen es borrosa y algo gris, mi padre y mi hermano se pusieron de pie e intentaron correr hacia la puerta. Una persona alzó una silla y la derrumbó sobre la cabeza de mi padre. Quedó en el suelo, desmayado.
“Muy bien hecho Nestor, muy bien”, le decían al tipo que me había dicho qué linda nena.
-Voy para el puerto.
-Es un barrio peligroso, -me advirtió Néstor.
-No se preocupe.

Para saber a quién está buscando nuestra protagonista haga clic aquí

Capítulo 3

2010-06-21T15:35:00.000-07:00

Los pasajeros gritaron “Uno… ¡Cero!” y de inmediato las ventanillas quedaron maquilladas de rouge.
El hombre que estaba parado en las vías murió.
-No, no murió. –Me dijo el tipo que conocí en el cafecito y que insistía en que me conocía.
-¿Cómo que no murió? –Pregunté y miré por el ventanal la lluvia que caía a baldazos.
-La persona que usted vio en las vías es una persona famosa. Paso a explicarle, cada persona que es talentosa, que es reconocida, que es famosa, lo es por el simple hecho de hacer lo que hace la mayoría pero de manera más evidente.
-¿Cuál es el punto?
-Hendrix hizo evidente los sonidos de la guitarra, Maradona hizo evidente las formas de anotar un gol, inclusive con la mano, Bach hizo evidente las combinaciones musicales, Velazquez hizo evidente las sombras de la pintura.
-Voy entendiendo. –Acoté irónicamente, tratando de que vaya al grano.
-Y el tipo que estaba parado en las vías es un tipo reconocido, es famoso, y lo es porque ha hecho evidente lo que vivimos todos. Ese tipo se suicida todos los días, él lo hace con un tren, nosotros vamos a trabajar, miramos televisión perdiendo nuestra subjetividad, día tras día no nos animamos a cambiar nuestras vidas.
-¿Se suicida todos los días?
-¡Todos!, igual que nosotros pero él lo hace más evidente.
Le dije que muchas gracias, pero no creía en boludeces tan grandes.
Me puse en pie y me dirigí hacia la puerta.
-Yo te conozco… ¿tu padre está bien? ¿Sigue haciendo trampas en el poker?
Realmente ese tipo me conocía.
Inexplicablemente quise seguir hablando con él.
Afuera ya no llovía más, nada me impedía salir a la calle, pero por alguna extraña razón tenía que permanecer allí.
-Mi padre, al contrario del personaje de su historia, al volverse evidente perdió la popularidad que tenía como gran jugador de poker.
-Se volvió el tramposo más conocido de la ciudad. –Retrucó ese tipo.
-Para engaños ustedes tienen a ese muñeco que colocan todos los días en las vías para que los turistas y pasajeros se distraigan y no vean las villas miserias que bordean las vías.
-¿Por qué no va mañana y ve todo el espectáculo otra vez, pero no desde el vagón, sino un poco más cerca?

Para entender de cómo fue que nuestra protagonista vio el accidente del tren haga clic aquí

Capítulo 2

2010-05-29T19:17:00.000-07:00

Dejé mi mochila en el hostel sin imaginarme que horas más tarde conocería a un tal Néstor, que llegaría a la comisaría, que tendría que correr por una calle oscura, que revelaría un engaño nacional, que me haría pasar por periodista, y que me pararía en las vías del tren.
Decidí pasear un poco por mi ciudad que no pisaba hacía ya varios años.
Encontré todo erosionado, los edificios, las caras y hasta el aire de ciudad importante que supo tener.
El cielo amenazaba con lluvia y una enorme nube negra se expandía como una colonia de hongos.
Caminé hasta un conocido cafecito que tiene un sótano donde se planearon revoluciones que no llegaron más lejos que de un par de esquemas en un pizarrón.
-Un café con leche. –Pedí.
El café llegó de inmediato.
-Yo te conozco. -Dijo una voz a mi derecha.
Era un tipo con la piel como de cuero, nariz aguileña, una enorme panza y las patitas flaquitas.
-No, se equivoca. -Respondí y volví a mi café.
-Yo la conozco. -Insistió.
Afuera empezaron a caer las primeras gotas de lluvia.
-No. -Esa vez fui mucho más seca.
-¿Nueva en la ciudad? -Preguntó.
-Sí y no, de regreso.
-Lo suponía, ¿usted venía en el tren que llegó a las ocho cuarenta?
-Sí, ¿cómo lo sabe?
-¿Usted lo vio?
-Sí, lo vi. Pobre tipo, suicidarse siempre me pareció cobarde.
-Créame, no es tan grave.
-¿Cómo que no?
Afuera estalló la lluvia a baldazos.
-Voy a estar un rato más acá, hasta que la lluvia se detenga. -Confesé
-Y yo también, y ya que estamos voy a explicarte que lo que viste no es tan grave.
-¡Un tipo perdió la vida! ¡No puede decirme que no es tan grave!
-¿Sabe quién es? –Preguntó.
-No, no sé quién era… -Respondí.
-Disculpe, pero la corrijo: usted no sabe quién es.
En pocas palabras me explicó. Cuando terminó le dije que muchas gracias, pero no creía en boludeces tan grandes.
Me puse en pie y me dirigí hacia la puerta.
-Yo te conozco… ¿tu padre está bien? ¿Sigue haciendo trampas en el poker?

Para entender este capítulo hay que leer esto (clic)

Capítulo 1

2010-05-15T17:03:00.000-07:00

El viaje en tren me estaba pudriendo, y la idea de ver vaquitas clonadas pastando durante los siguientes doscientos kilómetros empeoraba la situación. En la ventanilla pasaba la clásica postal de campo. Yo nunca había visto algo igual culpa de ser un bicho de cuidad; no tenía idea que en el campo el sol se desenchufa más tarde por no haber edificios que eleven el horizonte. En mi mundito particular mi oxígeno era el humo de los autos y motos, mis montañas fueron los edificios altos, las cavernas los subtes, el desierto el asfalto caliente de las autopistas, los árboles el tendido de cables, los ríos eran ese hilo de agua que corre al costado de las veredas, las espinas los alambres de púas que cercan a casi todas las casas abandonadas, esos cardos rusos que van por los áridos desiertos fueron las bolsas de plástico que vagan kilómetros de igual manera, las cebras los cruces peatonales, las malezas las bolsas de basuras, y los bichos venenosos los peatones equilibristas de las veredas.
Dejando de lado todo eso, el libro que elegí para leer durante el viaje no me atrapaba en absoluto.
Di un paneo general y noté que los pasajeros charlaban entre ellos. Quise escuchar pero no logré rescatar más que un par de comentarios.
“Seguro que aparecerá”
“Nunca lo suspende”
Al regresar la vista al libro me encontré con una mosca se posada sobre las hojas. Cerré rápidamente el libro. Esperé unos segundos y lo abrí. Ahí estaba el cadáver finito de la mosca. “Eso le pasa por meterse en una historia que no le corresponde”
Estábamos por entrar en una curva amplia cuando todos, y si digo todos me refiero a todos, los pasajeros del tren empezaron a gritar “Nueve… Ocho… Siete”
Por la ventana vi a lo lejos que un hombre estaba parado en las vías.
“Seis… Cinco… Cuatro…” gritaba los pasajeros que se agolpaban a las ventanillas para mirar a ese tipo que no se movía de las vías.
"Tres... Dos..."

Final Del Partido (Pequeño Cuento)

2010-04-28T18:17:00.000-07:00

Mariano abrió su casilla de e-mail mientras por la tele llegaba la voz del relator que afirmaba que ya todo estaba terminado, que era una victoria aplastante de River, que ya era el nuevo campeón y que sólo restaban minutos para que el árbitro diera el final.
Un e-mail sin leer. Un e-mail de su novia.
Leyó con la guardia baja, sin imaginarse que en ese mismo e-mail pasaría a ser soltero. Ella decía que ya no lo amaba, que no podía decírselo de frente y que eso el mail, que ya estaba todo terminado.
Final del partido.
Inmediatamente por la ventana entraron los bocinazos festejando el triunfo, sombras claras de banderas rojas y blancas, y el olor a pólvora de los fuegos artificiales.
Mariano lo tomó bien. Entendió lo que ella decía, entendió que él era un desgraciado y que su vida ya no tenía sentido, que moría sólo y que ya estaba solo.
Como quién no quiere la cosa, se puso en pie, abrió los postigos y asomó la cabeza por la ventana para ver a la muchedumbre que salía a celebrar.
Y decidió hacer lo que tenía que hacer, digamos, casi dejándose llevar por una voz muda que provenía de su pecho.
Buscó en un armario, sacó una camiseta de Boca y salió a la calle con el azul y oro en el pecho.

canción "somos los espíritus andantes"

2010-01-22T16:13:00.000-08:00

Letra de somos los espíritus andantes

2010-01-22T15:47:00.001-08:00

Somos los espíritus andantes sin alma corazón o documentos, flores de amores de cantantas, somos edificios pero sin cimientos. Tenemos los ojos bien vendados, chocolates y noticias en rimas falsas, premios, trofeos mal ganados, somos de los fideos la salsa.
Canta la gloria de este pueblo, que se prende fuego que respira al pedo.
LLora la gloria de este pueblo, que para errores siempre tuvo el mismo; sin ser radicales odiamos el peronismo.
Somos parte de la manana, moscas que comen mucha mierda. Argentino que se conforma con la nada, lo importante que el sábado haya fiesta, viva el aguinaldo y vacaciones el crédito ficcticio de los bancos, esa es la respuesta de oraciones que elevamos a estátuas y a los santos.
Canta la gloria de este pueblo, que se prende fuego que respira al pedo.
LLora la gloria de este pueblo, que para errores siempre tuvo el mismo; sin ser radicales odiamos el peronismo.

Sobre Dios y lo mal que va a caer todo lo siguiente.

2010-01-06T11:18:00.002-08:00

El siguiente texto no tiene nada que ver con los vendedores ambulantes de Jehová.
Dios Existe. ¿Cómo no va a existir si nosotros mismos lo inventamos?
Bien, Nietzsche (se pronuncia Niche) nos pidió una refutación histórica. Pidió que dejemos de lado las discusiones filosóficas y que nos diéramos cuenta de cómo inventamos a Dios. Saltó un tal Fuerberbach y dio una explicación psicológica, luego Marx y lo relacionó con los medios de producción, apareció Freud y dijo algo del superyo.
En fin, otro autor –de cuyo nombre no me quiero acordar, -dijo que todo empezó cuando un abuelo del abuelo del abuelo del abuelo de nuestro abuelo salió de su caverna para cazar en grupo a un mamut. Lo logró, y a partir de ahí sacó la pésima conclusión de que lo hecho en grupo y que requiera sacrificio da buenos resultados.
Más tarde empezó a notar que de vez en cuando llovía (no cada dos por tres porque no existía la multiplicación), que las mujeres quedaban embarazadas, que crecían los árboles. ¿Cómo carajo suceden estas cosas? Alguien lo hace, respondió alguno mientras cortaba su tajada de mamut y plantaba una semilla en una actitud visionaria de agricultura. ¿Cómo es ese Alguien? Ese Alguien invisible tiene todas las características del hombre pero elevadas al infinito (El hombre es el único que puede imaginar hasta el infinito; ¡vamos!, imagine una moneda del tamaño del mundo, ¿listo? sigamos) Si el hombre es bueno, dios –ese “alguien”, -es bondad. Si el hombre perdona, dios es misericordioso. Si el hombre es fuerte, dios es todopoderoso. Si el hombre tiene vida, dios es eterno. Dios es una invención mental (racional) por eso dios no tiene nada de irracional. Dios no come, dios no caga, dios no coge –si lo sabrá María.
Y sumado a esto, lo hecho en grupo y que requiera sacrificio da buenos resultados. Resultado: juntémonos a adorar a dios y todo lo que sea complicado nos acercará a él. Dejemos lo que sea sencillo y divertido, dejemos los placeres.
¡Yo quiero entrar el paraíso! Muy bien, hay que sacrificar tu vida sin matarse, -lo más complicado.
Todo funciona porque lleva siglos justificándose, y es la misma religión (Vaticano SA) la que legitimó los medios de justificación. Y al adueñarse de la fe, todo quedó a su favor.
Resumiendo, la Biblia está equivocada. En las primeras hojas dice que Dios hizo al hombre a su semejanza. Teniendo en cuenta lo anterior… El hombre hizo a Dios a su semejanza.
Recuerden que los que se apartan del camino de Dios ( Mateo 17:13) serán castigados en el infierno. ¡Ojo! Satanás está en contra de Dios y sin embargo se encarga de castigar a los que están fuera del camino de Dios. ¿Satanás castiga a los que piensan como él? No se entiende.
Los que quieren creer que crean. Pero cuidado, en Éxodo capítulo XX dice NO TE HARÁS IMÁGEN ALGUNA DE LO QUE HAY EN EL CIELO... Pero entramos a la iglesia católica y está llena de estatuas de Dios y de imágenes (¿cuándo le sacaron la foto?) Si estos huevotes quieren creer que lo hagan, pero que lo hagan bien.
Para finalizar, algo descolgado: Sonría, Dios lo está filmando.

Sobre las preguntas, las respuestas y Benedetti.

2010-01-06T11:18:00.001-08:00

Una parte de la población anestesiada a publicidades, rellena de pensamientos light y bajos en calorías, con la conciencia empapelada con páginas de la biblia, ha encontrado la definición de su personalidad en un prospecto de un antidepresivo. Muchos de estos viven su angustia, su sentimiento de abandono, su equivocada certeza de ser algo minúsculo en el mundo, simplemente porque se han preguntado cuál es el sentido de la vida, en lugar de darle sentido a la vida.
Digamos que hay gente que vive a partir de una respuesta, y otros que viven una pregunta. Y la realidad al ser fluctuante (¡que cambia, bruto!) no puede acomodarse a ninguna certeza rígida. El que espera una certeza para avanzar no avanza.
Otras personas, al vivir una pregunta, buscan una respuesta caminando y llegan a lugares desconocidos.
Ojo. Hay personas que parecen que avanzan con un caminar seguro, un tranco con buen ritmo y zancadas largas; tal vez sean personas con una renguera distinta en cada pierna, en donde cada pierna disimula a la otra.
Y para rematar, vale la pena traer unos versos de Benedetti que dicen: Ya sabemos cómo es sin las respuestas / mas ¿cómo será el mundo sin preguntas?
Sobre la legalización de la venganza, y Cesar Beccaria.
Los ladrones y los asesinos NO son asesinos y ladrones porque sean pobres, sino que son pobres porque les han robado y asesinado a pura hambre y salarios mínimos. Este detalle no se soluciona con una redistribución de la riqueza, no, porque no hay riqueza. Habría que pensar en una redistribución de la pobreza.
Los ladrones y asesinos –últimamente casi sinónimos, -están dentro de un estado que no les da garantías para simplemente “ser”. Como todos los descendientes del mono que caminan o empujan su silla de ruedas sobre este mundo tienen la necesidad de “ser”, empezamos a buscar medios de subsistencia por fuera del sistema, fuera del sistema que también prohíbe matar y robar.
Más tarde terminamos en la cárcel. Este lugar no está diseñado para los de adentro, sino para los de afuera. La cárcel es una amenaza y nada más. Encerrar a un culpable –o matarlo, -no subsana el daño que sufrió otra persona. ¿Qué se gana encerrando al tipo que nos robó? Nada. ¿Qué se gana matándolo? Nada. Es más: “Todo acto de autoridad de hombre a hombre, que no se derive de la absoluta necesidad, es tiránico” escribió el tipo que aparece en el título de este capítulo.
Esto es lo divertido: El culpable no se siente culpable. Es encerrado. A lo largo de los años crece su ira frente a esta injusticia. Convive con otros culpables y se informa de nuevas técnicas. Un día sale a la calle dispuesto a tomar revancha.
En fin, la justicia parece que empieza a tener cara de crimen. Por algún lado alguien dijo que “con el caníbal podés hacer cualquier cosa menos comértelo”
Desafortunadamente, hoy en día hay ganas de preparar un banquete, y ya están invitados los que sueñan con una venganza legalizada.
Pero a este tipo, el chorro, le da lo mismo morir en un intento de robo o en la cárcel. Y de eso, ¿quién es culpable?

Sobre la Costumbre, Camus, y la imaginación.

2010-01-06T11:17:00.003-08:00

Sobre la Costumbre, Camus, y la imaginación.
¿Bonito día, no? Un poco de viento, la humedad… Si tuviésemos más imaginación no diríamos “bonito día” para rellenar los silencios de las conversaciones. Pero es costumbre.
Costumbre: No hace falta explicar que hay gente que se muere sin haber asomado su hocico por la mirilla para tener aunque sea un olor del afuera, personas que no tienen creencias y modos, sino que viven y defienden las creencias de los abuelos. Gente que no tiene voz sino eco. Costumbres, y como todas las costumbres no permiten la novedad, el germinar nuevas ideas. Habría que sumarle a esto, dado que ya no hay tiempo para nada, a las ideas nuevas alcanza con odiarlas apenas se presentan. Resumiendo a lo bruto, la costumbre embrutece.
La advertencia puede ser sencilla: la costumbre, la cárcel de la imaginación, como dijo Dalmiro Saenz, va a formar un cayo que como todo cayo imposibilita la sensibilidad, y es difícil de extirpar.
La mayoría de los cayos son más notorios que las huellas digitales. ¡Que problema a la hora de buscar los detalles de la identidad!
En fin, algo tiene que ver con esto lo que sucede en la novela “La peste” de Albert Camus. Los personajes viven una situación caótica: hay miles de muertos por la peste, pero una costumbre los hace insensibles al caos. En el capítulo 2 se puede leer “… los dolores más verdaderos tomaban la costumbre de traducirse en las fórmulas triviales de la conversación”
¿Bonito día, no?

Sobre el Horóscopo, Dolina, Borges, y Bruce Willis.

2010-01-06T11:17:00.001-08:00

Sobre el Horóscopo, Dolina, Borges, y Bruce Willis.
¡Aquel banco va a quebrar por falta de fondos! Se escucha el anuncio de un pelotudo. Y ahí corren todos los ahorristas a vaciar sus cuentas. Una vez vaciadas, el banco quiebra por falta de fondos. Entonces, no hay que darle bola a los comentarios de algunos. Si quieren treparse a las ramas de un árbol, sacar de a una las hojas y gritar “somos el otoño” hay que dejarlos ser. Si se pegan un tiro en las bolas se van al cielo, ¡claro! las tienen de contrapeso.
Y de la misma manera que cerramos un banco funcionan los horóscopos. Ejemplo: Nos vaticinan pleitos con nuestra pareja. Y más tarde… ¡Hola amor! Hola, responde sabiendo que el horóscopo señaló futuros pleitos. ¿Por qué me saludas así? Pregunta ella. ¿Así cómo? Tan seco. Seco las pelotas, ¡pelotuda! Y finalmente la predicción creadora funcionó. Cerró el banco, se separaron los amantes.
Horóscopos. Nadie paga la entrada al cine y antes de entrar pregunta cómo es el final. ¡Bruce Willis está muerto toda la película!
¿Qué sentido tiene saber el futuro, si tarde o temprano será tarde y el futuro llegará? ¿Cuál es el sentido de arruinarse las sorpresas? Además, ¿con qué método averiguamos lo que va a venir? Horóscopos. Dolina escribió que “el destino es una cosa demasiado complicada para pensar que sólo admite doce posibilidades. Cada hombre merece una diferente serie de presagios”.
Resumiendo, tenemos una memoria del pasado y una memoria del futuro que obstruyen nuestro presente.
Habría que seguir el consejo de Borges: El ejecutor de una empresa atroz debe imaginar que ya la ha cumplido, debe imponerse un porvenir que sea tan irrevocable como el pasado.
A partir de ahí, todo es otro cantar. ¿Se entiende?

Sobre la gran bolsa y las historias rosas

2010-01-06T11:16:00.002-08:00

Sobre la gran bolsa y las historias rosas
En la gran bolsa denominada Realidad hay muchas contradicciones entre los términos. A saber: Prisión domiciliaria, amor eterno, policía científica, trabajo digno, y noviazgo a distancia. Sobre esta última contradicción parece que ya en el Siglo XV un tal Jorge Manrique escribió: Quien quisiere ser amado, / trabaje por ser presente / que cuán presto fuera ausente / tan presto será olvidado; / y pierda toda esperanza / quien no estuviere en presencia, / porque son olvido y mudanza / las condiciones de la ausencia.
Creer o reventar. Mala noticias para los que afirman que se puede vivir a un clic de distancia, a unos besos por internet, a una caricia por celular. ¡Tontos! Pretender estar al lado de una persona pese a la distancia es vivir en dos lugares al mismo tiempo, es vivir en ningún sitio.
Por otro lado, el amor nos ha dejado hasta ahora hermosas novelas rosas de final feliz que cualquier semejanza con la realidad es pura coincidencia (dicho esto NO como desligación con alguna acusación de plagiar la realidad, sino como adjetivo inherente al género). Y nos han dejado parejas muertas en vida porque negaron la vida de la muerte, y nos han empujado a sinonimizarlo con la pérdida de libertad, como un sacrificio que uno hace para el otro y no como un acto de fidelidad hacia el vínculo, hacia el “nosotros”. Con esa partida de nacimiento cabe preguntarse si el amor es el hijo no reconocido de un encuentro entre una carcelera y un verdugo.
¿Amor? Existe, pero no con esas variantes de amor no reconocido… el amor no es lo que une, sino lo que se segrega de esa unión.
¿Amor a primera vista? Existe, pero lo que NO existe es la primera vista. Uno a lo largo de su vida se arma –sin querer hacerlo -de un esquema mental de la persona ideal con retazos de gente que vamos conociendo. Hasta que un día aparece esa persona en la gran bolsa de la realidad, y la vemos por primera vez pero ya la veníamos mirando desde antes dentro de nuestra cabeza. Ahí, en la cabeza, como un conjunto desordenado de perfecciones; afuera, como una mujer que nos gusta.

Sobre la mentira y las patas largas.

2010-01-06T11:16:00.001-08:00

Los anatomistas del sentimiento, fanáticos del bisturí si los hay, nos han puesto al tanto de esta cuestión: La mentira TIENE PATAS LARGAS al contrario de lo que se cree, que le permiten llegar muy lejos, dar vuelta al mundo, dar la vuelta al mundo. Pero esas patas largas no le permiten ocultarse del todo bien cuando la sospecha comienza a olfatear.
La vida corta no depende de las cualidades de la mentira, sino de la astucia de la sospecha.
Todos escuchamos decir que tienen patas cortas. Eso es un error. ¿Por qué? Tengo dos respuestas. La primera, “porque sí” y la segunda “ ¿Y por qué no?

Sobre la experiencia, los penales y Goethe.

2010-01-06T11:15:00.000-08:00

Cuando el adolescente abandona la edad del pavo, cuando se descuelga de las ramas del árbol de la pelotudez y de sus sabrosos frutos, y regresa a la seriedad que tenía de niño al jugar para realizar ahora tareas a largo plazo, se convierte en adulto. Eso es madurar: Regresar a la seriedad que de niño se tenía al jugar. Pero es un niño, un hijo que aprenderá a ser hijo cuando sea padre. Entonces, ¿consejos? ¿para qué? Al pedo. Más vale desconfiar de los consejos. Siempre vienen de personas que denominan al inventario de todos sus errores con esa sonora palabra: Experiencia. Los hombres son los únicos que le dan nombre a sus errores, -las mujeres también.
Experiencia: Es una sabiduría empapada en lágrimas, y parece que habla desde un pedestal que juzga otras vidas desde otras casualidades.
Las cosas son sencillas, como dijo Saramago: El joven no sabe lo que puede, y el viejo no puede lo que sabe.
¿Consejos? Me los paso por el forro de las pelotas. Que digan que somos una generación perdida; Goethe ya escribió que no es tan malo porque una persona se pierde siempre que sale a buscar su objeto.
Simplemente, para errar los penales hay que patearlos.